4º campeonato · Pico
por Rafael Belo
Minhas vistas se encheram de pontinhos pretos. Era o pico da pressão ou a base dela. Talvez essa gangorra da minha vida estivesse simultaneamente subindo e descendo. Eu não quis mascar a tradicional folha de coca boliviana para chegar bem no pico de Potosi, Bolívia. Estou a 4 mil metros de altura e minha cabeça parece se comprimir.
Está apertada como se um par de mãos gigantes e fortes quisessem bater palmas, mas minha cabeça não deixasse. Também onde eu estava com a cabeça quando decidi não seguir o guia turístico nem a recomendação médica local? Há algum lugar mais alto? Desconheço! Perdi a cabeça mesmo. Já gelo derretendo no pico, faltam poucos metros até lá. Todos esperavam que eu chegue até ele…
Nunca gostei de fazer nada que faziam, diziam, vestiam… Nem ir onde todo mundo ia… Eita! Quanto tempo passou? Eu cochilei ou apaguei ou… Vixi! Isso é sono, cansaço, exaustão ou indicação que vou morrer se não abrir os olhos? Pareceu uma ameaça. Meu corpo me ameaça, mas minha mente não arreda o pé. Quer fazer valer os quase dois dias presa no engarrafamento… Presa, não! O corpo estava ali me perturbando, não me deixando desligar, dissipar…
Agora eu vou voltar. Perdi totalmente o interesse de chegar ao pico final. Ah, não! Depois um monte de gente vai fazer um monte de perguntas e acabar com minha privacidade, fora o fato que deixarei de ser anônima e vou aparecer no perfil de tantas gentes, além de ser julgada por outras tantas. Prefiro preservar a minha paz. Voltando… Espera! Para tudo! Vou voltar para onde?
De repente um grito que só piorou as coisas "alud" seguido de uma tentativa de tradução "avalanche". Foi a última coisa que ouvi diante de um estrondo. De alguma forma sobrevive a queda de quatro mil metros. Devo ter virado a própria bola de neve. Estou inteira. Uma plantação de coca, amorteceu minha queda. Acordei entorpecida sem conseguir completar o pico. Comemoro até hoje. Sou anônima!